Atlas

Os mapas antigos têm cores,

Ventos, monstros e serpentes, verdes.

A tua,

Rodeia-te o ombro,

Toca-te o veneno dos lábios,

Baralha-me a latitude,

Afunda-me nos cantos desconhecidos

Onde o mar cai no vazio,

Onde todos os aventureiros perderam o chão e o abismo

E descobriram as estrelas.

São os pontos recortados e letras que não conheço

Que lavram a linha do teu braço,

Apontam as cidades e os povos imaginados

No rumor da rua

(que não vemos há dias porque um atlas redescobre-se como se fosse outra vez),

No estalido surdo da carne trémula,

Perturbando falhas, desfiladeiros, cicatrizes.

Os trópicos misturam-se na tinta e o Equador revela-se quando me rodeias

E envolves no sopro Este do Levante.

Não se ouve ninguém nos confins do mundo.